Bilan

J'ai terminé cet été la réécriture de tous mes poèmes. Ils sont une centaine à avoir survécu, ce qui est un bilan plutôt convenable. Cependant, la poésie n'intéresse pas grand-monde; je vais donc me concentrer sur les fictions en ce moment, peut-être poster quelques poèmes par-ci, par-là...

En attendant...

Fantômes majestueux

Sous ces draps lisses couleur froide

Se cachent toutes les couleurs

Et des gestes conscrits parfois

De la solitude le leurre

J’ai de l’admiration pour ces esprits

Réservant leurs formes gracieuses

Et préférant la disgrâce au renie-

Mentez-moi si je suis frileuse

Derrière le voile un chignon tendu

Et un pied frémissant le henné

Peut-être aussi un autre esprit pas né

Ou un nu sous l’obscurité perdu

Seuls se découvrent des yeux noirs ou verts

Marron ou bleus et aussi une bouche

Charnue – ou pas – et ce sont là des airs

De prison à ce cadrage qu’on trouve

Dans la rame ces femmes cachent la lumière

Criarde du métro bien mieux que mes verres

Et projetées sur ces voiles ce sont leurs jambes

Que leurs enfants turbulents contemplent

J’ai aussi de la crainte face à l’un

Posant remue-ménage autour d’elles

Moins envers leurs ombres que face à un

Doigt ostensiblement pointé vers elles

Comme cette petite aiguille surmontée

D’une bille ou d’une plume ou d’une feuille

Qui maintient tous ces voiles près de leur oreille

Et qui leurs habitudes paraît piquer

Mais j’ai surtout l’envie de me cacher aussi

D’embrasser l’anonymat d’esprit aboli

Grimer ma face comme font les renégats

Car sous le maquillage je ne m’aime pas

Ces fantômes qui « pullulent » autour de nous

Dans le fond les comprenons-nous ?

Soleil enfumé

Un soleil embrouillé n’est fade
Mais impassible ; sagement
Il écoute les sérénades :
Des complaintes vaines servies
Par des écolo-anarchistes
Qui d’être nombreux un peu tardent.

Un soleil enfumé est pâle
Mais brûle toujours la pupille
De Haine. Ça lui est égal
Les besoins, envies de chacun ;
Il vengera sa sœur bleutée,
D’humains s’en fera un régal.

Un soleil embrumé est blanc
Pour laisser s’écrire de flammes
Les froids, matériels sentiments.
Il fait nuit depuis si longtemps
Qu’il ressemblerait à la lune,
Sans ses cheveux étincelants

Qui ne sont plus que légendes
Dans ce no man’s land.

Collection

Collection

Le plaisir dans la totalité

Se traduit par une éphémère fierté

Qui résonne le temps de la découverte

Jusqu’à ce que la nouveauté engendre la perte.

On attend le colis plutôt que la lettre.

L’accumulation d’objets est une raison d’être.

On trouve la différence dans la similarité,

Là où tout un chacun voit bien trop de parenté.

Le souci de vraiment tout compiler fait notre défense ;

Un désir encyclopédique qui n’attire aucune clémence.

La démence consiste à croire qu’un jour on possédera tout.

En vérité, Totalité te rend bien fou

Par son avide,

Infini vide.